a leitora de théodore roussel

ler o leite da pele
pela ranhura da
página porosa
lenta a tez da carne
rasa e distendida
sobre a cadeira
nua de si rara
de nuncas diz
tensões sôfregas
silente manhã
de agora essas
sedas deixadas
os pés cruzam
o pó azul o livro
à pele.

sonho incrédulo

em labirinto de fátima,
fado e traço, ménades
do pináculo lançadas,
soletram grunidos mis-
terio-
ossos
à margem de tudo: os
olhos da virgem ainda
senescentes à procura,
pombas e maresias,
tudo fogo e vermelho;
tudo pétala carmim.
velas sobreacesas,
centímetros a metros,
todo rosto julgado,
queimando meus assobios,
transmutação, sobre
a mula na entrada
do templo: sangue jor-
rado – pelo excesso –
o fora de lugar, essa
ausência maciça de
nada e pluma, plúmbeo
olhar de dor. as
crianças ainda, fora do
fora, rememoram,
despidas de seu véu,
desajeitadas de suas
mangas; às covas torno,
revolto a cegueira álacre,
póstera carta em que
as letras calham
noturnos de sóis
que a pele tosta.

mais (novo) um blog

convido-os a participarem também
do blog poesia pensamento psicanálise.
diferente do apáneuthe neôn,
este será construído com reflexos teoréticos -
acerca dos temas que marcam seu título.
clique abaixo para acesso:

earwig/earwicker (para fw)

(estive escrevendo um ensaio sobre o problema do nome em finnegans wake que me consumiu todo o tempo hábil das demais escritas; vou agora, aos poucos retornando ao ritmo, desfazendo-me das trevas sobre os olhos, ainda insone)

desfias o novelo dia,
insone, moroso, às
voltas desse incesto,
a mais que a lua, réu
e véu de seu nome:
vau em que flui, o rio,
metade outono, ao
meio de flor – ainda
persabe sua hora
morta de rabiscos,
rasura corrompida
da mulher diáfano-
obscura – de seus
recachos vês a sépia,
por asas do besouro
que é já o retorno
do filho, transtorno –
e, isso agora, no nome
da alegria.

cúmulo de vozes

evola, às vogais,
esse tempo e voz:
ainda há o dia,
a palavra, sangrando,
nas laterais do cru.

três pares de sapatos (evgen bavcar, rené de magritte, vincent van gogh)

(não consegui escanear a fabulosa foto re-leitura de evgen bavcar sobre os sapatos de van gogh; quem tiver interesse em vê-la, está na revista Humanidades, n. 49, janeiro de 2003)

escondem-se de coisa a coisa
escondida em terra e areia mareada
perscruto à lápis e cera o canto
sereno desses ventos, o mundo,
à margem do medo, vocifero,
os pés ausentes, mas os dedos
já lá, imperando: foice partida
da história, deixa o arado
e aguarda a obra da lavoura.

espera, essa língua mortualha,
freme a baforada, enquanto chove,
os telhados recém-molhados,
a memória de um ódio antigo –
aguardando sempre a circuncisão
dos dias, das horas na tábua –
enquanto não vejo, a coisa ser-
penteia os oráculos – uma píton
sorri, gracejo – e nisso sobre-
impõe-se o suspiro do doce,
manjericão e pimenta, noturnos
de outro sonho: lume lucífero,
espero, desvelando, esse rio
mais antigo que o fogo, mais
além dos orifícios.

ária do silêncio

sussurrar pode ser um descanso
do rumoroso mundo das palavras

(peter greenaway)

escrito, à língua,
míngua estalos:
rumor de água –
matéria enevoada,
palavra no vácuo,
de tempo, demora,
morada tênue e pó.

dia recontado,
à luz límpida,
tecido armado,
pêlos inermes, gris,
a língua entrecala,
repousa calma
cerejeira – pincel

tinta e óleo douram
o corpo sob a rama,
macerado de jasmim
e nada.

fons erat inlimis

uisae correptus imagine formae
spem sine corpore amat, corpus putat esse, quod umbra est
(Ovídio)

fonte sem névoa,
limo às margens
do cais: outro tempo,
à distância e ao
silêncio murado;
cantam ainda as
miríades e bacas
de pernas e bocas
famintas. foz sem
limo, fonte sem
água: a terra em
freios, às mãos
talhada, um branco
de amarelos ao
hades recomposto
em rosto e resto.

luto e melancolia (a partir de freud, munch e uma foto)

doar, enseada,
esse desejo:
infenso choro,
ausente a si.

gracejo, iabá,
de morangas,
melodias do si,
a flor explode
amarela sob
o peito, dedos.

insone, golfos,
inversos ao
lamento, elege:
água e terra, à
dança de era
e realidade trans-
tornada – a língua,
cálamo e cera,

macera folhas
e dentes deixados
aos linhos e tez
dos olhos rebrilha-
antes. cala, vapor.
reforça, dada à
vela, ambos valente
à mor, síncope
de ramos e moscas,
ainda um respiro.

pada (após mirabai)

mira diz hari traz-me de
volta a tua beleza sem
te ver eu não consigo ver
(mirabai)

colar de frontes as vésperas
do canto rouxinol avesso
obscura à tez de cítara
e vermelhos mãos tensas
exilam e exalam teu dorso
dourado teus olhos manchados
de cura e portas refúgio prostrado
tapetes à terra doada
os céus do nome calam
cálamos e piras teus cabelos
a flama inscrita à vista

satori (b)

preto preto
sombra e sol fenecendo
o tempo entre o ser,
o fim e o feno: brando
soluço vazio, a escrita
sob o fruto, enérgica
leveza sobre as pedras –
traços do solo.

satori (a)

branco branco
luz e lua amortecendo
o espaço entre o tecido,
o ente e o amor: fúria
ao espasmo, a escrita
sobre a ponte, estático
silêncio do sob –
rastro de água.

ave, linguagem

“o idioma é a única porta para o infinito,

mas infelizmente está oculto sob montanhas de cinza”

(joão guimarães rosa)

o nome habita as margens
como a palavra, seca, se
molha em molhos de flor
e uva caída nos panos
da renda escura de tempo –

minha língua, espelho
obscuro, martiriza os seixos
em cruz, fundamento e
abismo da memória, da
madeira do eixo, aos chifres

retorcidos de poeira e
caminho, odores das velas
inconclusas, em que a paixão
fez ato – do bagre andorinhando
seus assobios e arrulhos

despovoados: aqui o homem
solfeja, uma prece à virgem,
um soluço lutuoso, são benedito,
colhendo-se buriti, à semente,
abaixo do manto, arabesco,
as flores de trigo, da fala
que ainda é morada e demora,
gris dos picos, vindima
as portas – palavra vozerio
que cala, geme e oculta.

sinete

vibra espelho nítido e cego,
violenta mudez de timbre,
voz que flama a foz de água –
voltas sonolentas à forma:

evidência surda de abstrato,
sela a imagem e a memória
do oblíquo pesar de fruta,
sensível crosta, cuidado.

o turvo sinal modulando
o dia, erva buliça, barulha
o oco que ouço da coisa:
olvido grafado, da perda.

arkhé, presença

palavra, mar de traços,
prende-se agora ao inútil
pensar saliva de onde
a lua toda é ostra e pedra.

o mistério lúcido de corrente,
o rio apenas livre, de fato,
enquanto nasce esse gosto
de nada, a escrita.

escuro escuta esse instante
em que o tempo é olhar
e o álacre agre da cera
é possível de nunca, sendo.

inexiste solidão, essa manhã,
jogo de água e frescura de ar,
o próprio do silêncio calcado
no fosco, na fome de pulso.

nênia: this is it

vocês sabem que esse blog não se abre muito à prosa. muito à citação não-modificada. mas hoje haverá uma prosa, copiada e colada. o artigo do caetano sobre a morte de michael jackson. a afeição pela música popular me faz colocar esse texto aqui (e, em duplo sentido, me é caro! e, de fato, faz ver que não concordo mesmo com theodor w. adorno). logo abaixo também insiro uma nênia, essa minha, para o falecimento do pop ou de grande parte dele. seguem os textos:

O anjo e o demônio da indústria cultural
Por Caetano Veloso
A notícia da morte de Michael Jackson foi um grande abalo. Cheguei ao Teatro do Sesi de Porto Alegre e ao ser informado pensei imediatamente em meus filhos Zeca e Tom. Logo Daniel Jobim me veio à mente. Ele é conhecedor e devoto de Michael desde a infância. Moreno, meu filho mais velho, que é amigo de Daniel, também dedicou afeto intenso à figura desse gênio do nosso tempo. Mas são meus filhos menores que hoje se sentem mais atraídos por seu estilo.
Como todo mundo, acompanhei Michael desde que ele era pequeno. Como todo mundo, fiquei siderado pelo cantor e dançarino de "Off the Wall" e "Thriller". Como todo mundo, fiquei entre fascinado, enojado e apreensivo diante das transformações físicas por que ele passou. O que quer que tenha havido entre ele e aqueles meninos cujos pais o processaram, acho-o moralmente superior a esses pais.
Michael é o anjo e o demônio da indústria cultural. A serpente do seu paraíso e seu mártir purificador. Os talentos artísticos extraordinários frequentemente coincidem com vidas torturadas e enigmáticas. Michael era um desses talentos imensos. Dançando "Billie Jean" na festa da Motown ele foi sim tão grande quanto Fred Astaire: comentava o Travolta de Saturday Night Fever e o Bob Fosse do Pequeno Príncipe (este, uma influência fortíssima e evidente, que nunca vi mencionada). Vou entrar agora no palco pensando em Tom, Zeca, Moreno e Daniel - e, com um nó na garganta, no sentido da nossa atividade. Ele a representava em sua totalidade, fulgurantemente, tragicamente, divinamente.

____________

nênia: this is it

passo à lua, mais leve,
lá onde o nunca cresce,
lá onde a mistura já cai:
estranho odor da infância,
esse, ainda permanente,
de luvas e luzes, da pele
e dor – tida – acossada
e respirando, dança.

elegia (partindo de duíno)

(…) Vor dir
hat ers geliebt, denn, da du ihn trugst schon,
war es im Wasser gelöst, das den Keimendenleicht macht.
(Die Dritte Elegie, Rainer Maria Rilke)

[Antes de ti
ele o amou, pois quando o trazias, estava dissolvido
na água que torna mais leve a semente.]

torce ao vazio calmo
sob as águas, a vista
do castelo, sobre águas,
esse lugar grave, bosque
nacarado de lamento,
em que atravessas o som
duro da hora e do luto –
ferem os passos, a prumo,
do consolo das sementes,
ao caule impassível de flama.

arquejo, a sós, velho nauta,
serena cantata de outros
olhos, cinza ouvindo, às
margens, já nascido e
estampado o selo do canto.

o que à noite ri, brando
pesadelo, de mouriscas
visões, circu-

lares, o rosto álacre, pomo
infindo de vergéis

em rastro, deixado, de tempo

uma ária: evangelho e paixão segundo são mateus (em pasolini e bach)

“seht die geduld.” (j. s. bach)

“o cristo de pasolini é um estigma contra a alienação: alienação é a piedade, a complacência, a hipocrisia, o tabu sexual, o servilismo, todos comportamentos que caracterizam o homem subdesenvolvido, ou melhor, o homem colonizado” (glauber rocha)

e primeiro parte o ir de eiras,
ponte vasta aos deserto e pó,
condenados, o ouvido e olho,
freme ainda friúme de friso
à bizâncio tornada, tapando-se
a luz dos barcos e o tremor
do sol: colônia de abelha,
espada furiosa, fronte ainda
cálida – duo cuore – bárbaro
barrabás. hora de árias, hoje,
à tez corrompida em azul,
estria ou rastro: wenn ich

einmal soll scheiden...
silente, às vésperas dos
olhos velhos de maria, de-
compondo-se corpo e ouro,
enquanto ares renascem –
velozes frente à câmera,
clarobtusa: toma, por isso,
essa língua opaca, conver-
tida em melodia, reais
frutos. dutos todos doces
movem-se, arfando olhos
e óleos, lépidos, presto
paradoxo: tais selos.

pound

will people accept them?
(ie these songs).
as a timorous wench from a centaur
(or a centurion),
already they flee, howling in terror.

ezra pound

imago devastada
às canzoni de arnaut
em tuas mãos ideo-
gráficas
ainda soluçam
lampejos – ékdemos –
da beleza.
risco tenso, e noite,
à sombra
de fênix, limpando
calcanhares,
por circum-
navegações
de teus olhos,
postos à luz
pálida, à meia-
terra, tombando-se
ao silêncio:
romã sob
árvore do
vazio.

kulchur

amara a letra
tomba ao herdeiro –
trono moldado
de pedra-torre –
posse daquilo
que contemplo,
habitando:
moleiro ante
pernas de rocin-
ante –
vórtice, teus.

BLOOMSDAY

bloomsday (g): mesmo marilyn

o vento despeja
pélagos da ciranda –
cor-de-vinho-e-amarelo –
tange ainda uma foliegens

à cama relva hercúlea,
levanta piano a canção
de roupas ao cheiro de
marelimos e vacios.

douro os capelos fuzilados
de penélope sobranceira –
rescorrescorre a noite
escronescrita.

assim aos saltos de sim,
sinner faz, mesmo ainda,
barbiturva hora: entre
pés e silábios, pele cála-
mo.

bloomsday (f): n. 7 eccles street

entre rins e mim,
as falas doutro o-
dor, as cartas em
letras sobescritas,
dão-se os olhos à
lenta voragem da
errância, por folhas,
ainda devastadas,
οἶκος, reverberam
os silêncios de pele
e músculos: atrás
de um sim, as formas
daquela flor, desviada,
em nuvens e atos,
cobertos de carmim.

bloomsday (e): ulysses / leopold bloom / james joyce / humphrey chimpden earwicker

umbigo elíseo ao liso si de ser.

lento vapor errante, à
boca, a voz varre o escrito.

já agora os tácteis sabores –
júbilo macerado, ékdemos.

homem, aqui verbete silabado,
cheiro de sons e falas noturnas,
eis ainda o corpo desfeito, sorvido.

bloomsday (d): anna livia plurabelle

evinhas polipanacquas tui lherias de gestapó aos milumjorromãs dalhures ejoybilos nos reverses de moites e diásporos à derribada de nubessência e nauvorada de sinsousinos mascanacarado de brialhos fiados em piossononolentes de cohibas caraíba poundemônios de trigres ça e zapata teu rioolorio velhacochi xingando-se às mararagens beijentes reviradas fallhem um sheiro já sem sal uma isolada ventura plurabillidades de não-na nanã límesculpida aos berruas à la grandville de uma foiexksàparte eça tua laminosa paularva pantepé afeita foligem de galosanãos cratilentos recubrentes font-o’conne ele ainda járrando ólheos dessolviventes riversersi o pensadelo linguifero pulurento antiverbal

bloomsday (c): nora barnacle

dessas-mãos-lentas-
pulverizam-se-os-dias-
dos-versos-dos-tempos-
do-sentido-avesso-tenso-
averno-reverso-da-ordem-
sentida-nos-olhos-inflados-
no-ponto-de-luz-e-cio-das-pét-
alas-dos-cravos-jorrados-em-sons-
em-amoras-deixadas-pela-vida-em-
poros-e-pêlos-de-nuvens-da-dublin-
escritural-de-provérbios-e-pesadelos-
a-cantar-nos-desertos-e-nós-da-américa-
bowling-blow-up-the-green-garden-the-amores.

bloomsday (b): molly bloom

enfeites à mão de seu sexo
antigo, às luvas delicadas,
velume de palavras, na noite
ou sonho.

feito isso, os membros
conversam, dáctilos de
açafrão e maluco chapeleiro,
dorme.

em fêmea foragem, ver-te
vertigem, pálpebra calada,
de branco ao rubro, miasmas
incônscios.

ferida de cios, voz entre
aindas e mais, dizendo
ao tecido, conversa de si –
o sono.

e freme a ida, errante
narrável, das heras de tempo,
do nácar de sílaba,
devaneia.

florescem em pedras, os olhos,
ouvidos: tendões submersos,
dias e noite, manto fugaz
de sejo.

entre fontes de verbos,
gemem as horas, em gilbratar
todo homem é ainda um
escrito.

bloomsday (a): penélope

sobrepas-
seiam os
patos à tenda
movência de
pluma movida
de penas gor-
jeiam as súpli-
cas de pêlos
mouriscas e frê-
mitos do tanto
esperar conluios
de camas às ca-
pas de peplos
do paço ci-
preste e leito
olival os versos
percorrem pens-
ativa fronte
de outro debo-
che do tempo
e do mar ainda
à trama o fio e
agulha o ardil
já sem falo sem
hermes moradas
do tédio das mar-
cas do corpo à não-
morte despreza
para ter-te nos
olhos constância
de erros erronia
de néscios observas
o mar salino rubri-
fervente que anuncia
ainda o rio fêmeo
a dar-se
de dia e de dor mim
de mesmo ao convívio
de lívias pluralidades,
moles florescentes
blocos e amplitude
das mãos tecem
palavras de ainda
um hóspede a soar
cicatrizes

novas flores, para a maria

o que deixas de teus olhos,
um regato para o colo, leda,
corpo e pernas soando, voz
rasa, quase-fala.

em um só som de margaridas,
pões-te em querer bem e bem
se quer, saindo-te, topas o
mundo, fixos emoldurados.

douras a cúpula, de súbito
deslumbre, do vasto domo,
em que já corres – imago
ventura – por mais hortas;

falanges lentas das naus
para esse susto, escuta:
sustém firme tuas asas, don-
de pairas, e move-te além do
pássaro, pois teus olhos são
fruto – ao que brota, semente
– e ainda plumas, sem olvido,
mancham tuas páginas.

luz sob luz

arde o mar, saindo-se,
à luz camurça de pêlos
ocres e leves: onda de
claridade.

ardem sombras à luz
do muro caiado, entre
frestas, entre tempos e
voz.

arde: o fumo tético, do
mar, às vagas de óleo,
e luz queimando, corpos-
flamas.

quase epimeteu: um πίθος

ao ferro vero pavor do dia
caem-se palmas de tempo,
passando, persabidas de
ficção e morada úmida nas
sombras de sim e sinos,
conluio de esperas e nês-
peras galgando o impossível.

chanson réaliste (iv): fréhel

folhas deixadas, fumegadas,
entre o estar e o ir-se, de verbo
e sôfrego frescor de mar distante
e rio à porta sem porto, sem amora.
borrando o caos, seus cais camuflam
o tecido roto de rosto e rumor ébrio,
calado, que livra o peso, molda
o corpo ao próximo que entra, tenro,
dizendo palavras marítimas, molduras
silenciosas, enquanto ainda cantas,
só, dans le faubourg, à dor que doura,
sem espera, respiro, no
t e m p o.

chanson réaliste (iii): damia

s’en va: eco de voz à la java
e, nostalgia tornando de outro
a olhos que se deixam, se perdem,
frente à noite perigo, de ruas
e ladeiras, instam um som
de corpo: coros e bailes nas
casas, de um voyou que se
vai, no canto, indo-se.

chanson réaliste (ii): berthe sylva

tece o negro-gris da fumaça
emprenhada de câmara a cama,
esse fardo, mais leve, mais
denso. pernas ao ar, lentas
e sóbrias à voz ferida e silente,
enquanto a boca ainda ferve:
infantes infâmias corroem
aves desérticas, caminho de
mel e odes, de verbo negro
nefando, em que se testam
noturnos e abismos à voz:
u n e p l a i n t e.

chanson réaliste (i): édith piaf

passo avante, monumento
de rua a rua acende o corpo
de asas e palavras: hino.
bordas às portas, perto, à cor
aos braços, ranços de perna:
un coin de la rue, un coup
sur la nuit, môme bruyante.
em cena, à garganta, sangra
ainda, despindo-se dama e
vida a vi, dádiva: seca, longa.
campanários à la ville, e o ar
se indo pelos olhos: tombos
ao dia-noite, tempo à máscara
cede à sede de tempo e mor-
fina anda de engenho e en-
gendra esses abraços no-
turnos que tornam e retornam
à multidão de som a som,
descendo.

caminho de heidegger (3)

“leben ist tod, und tod ist auch leben.”
(friedrich hölderlin)

à casa torna o pai reencontrado,
ainda sentado, os olhos contam
as lendas, dias da boca tolhida,
ao mesmo, idêntico pesar, de quem
a via ainda de visão, à derme tolda
angústia de rastros, fornalha às
águas – fonte e poço – de poder
antes vontade, sem tempo, de chuva
anáguas da verdade, redescobrem

martírios, morteiros – feros ferros da
hélade, da hégira – couros e danças.

caminho de heidegger (2)

“questionar é a piedade do pensamento”
(martin heidegger)

pensos sobre a ferida branca
os olhos revirados, prévios,
entre o acima e o abaixo –
terra em que habitam, pântano,
funchos e dançantes à pedra.
cobre, sobre si, o corpo
ainda virgem, ainda tempo.
à vida tornam, caminho moldado,
os rastros da idéia, prévia,
errados, errância do sem
ter, sendo. desdobra a tez
do mastro – plicare – nenhum
impulso: perde-se a língua,
enquanto
os mortos vociferam
entre as árvores, os bosques.

para os lábios da fabricia: primavera do nome

faísca de tempo, de
mouriscos olhos, o
leve da pele, broto em
lótus, amor de fato.
da fala miúda, macia
morada, me canta um
silêncio, suspiro
cravado, de cumes,
às cascas formato
reste silente, o caule
do dia. à espera, o
favo de hora, cristal
em fogo lançado, o
mel da fala, fluindo
em flor, açúcar e cravo,
no regato de teu colo.

para olímpia: verão do nome

vir a esta terra / é uma ode / não uma litania. (adônis)

amanhã, amanhã
cala o dia cálido,
moroso som de terra.

phílos-lectora: um
límpido om, olímpico,
de cume aos pios,
enquanto lês.

calhau carmim
escuta a voz outra,
lira paulibaiana,
ainda em frêmito:
deve o inverno, menos.

porque canto,
esquina manchada,
reverte a vista,
veludo da voz,
ouvida entre olvidos
e riso, de ir-se.

darfur: inverno do nome

save darfur.org

pé ante pé
à areia em
fuga, fulgem
os corpos em
mil cios: falsa
palavra, que
cala e braga.

.

ruína-ou-lamento: outono do nome

no dia em que minhas palavras / foram ira / eu fui amigo de grilhões

(mahmoud darwish)

espectro de palavra,
o canto outro do delírio,
areia e ossos nos olhos.

apressa, por isso, os sons
da espera: monturo de lástima,
ruína silábica.

ouvem-se vozes de folhas,
granadas vermelhas,
translúcido livro
corre às águas:

rebento deixado, mudo
estilete pintando a face
da mulher-mel-rubi,
cansada de sombra
e destroços de tábuas.

legato para miles davis

“don't play what's there, play what's not there” (miles davis)

migram abaixo do vir,
mínima notação, toada,
legando um ato a outro:
aura de pêlos e pedras,
pupilas rútilas, prévia
da boca em metal, tom
rubro sobre sopros,
sabres sutis de silêncio:
d z i m b a.

ferida féria para billie

gravetos, à caverna moldada,
suaves e nuances, permeiam
o quarto de dia escuro em
mulso – stormy – movimento.

sorvem os olhos e óleos,
vapor e matiz obstam o fio
de rio assinado, às mãos
opiárias de voz e naus

cânfora inclina o riso em
negar, inclina o esquecer do
ato simples, lavoura cansada,
transluzindo o senhal do dia:

s o l f e j o de s ó i s

guina de rosa(s): o nome

"bendito! que evém em nome em d'homem."

(guimarães rosa)

cirze um curso, certo
enredo de desvios, liso
de terra e foz, ver e idas
do nome cosido em manta
e calor de dias: zero haver
de dúvidas, a língua tece
um dizer outro que rola,
piando entre as árvores
na margem solstícia dos
olhos da dor em mim.

vislumbre, assim, de
cavalos e cobras, ao
seco dom do homem
que evém de um heu
macerado nas linhas,
que relembram o sabor
do vir, de boa beira, de
um medo, de um nunca,
calado-alheio nas cinzas
da gente, verde oculta.

óleos e suras

(depois da suratu an-nūr, 24, 35)

montanhas de récitas,
desvios de ouvir um
som outro lívido:
sussurra em claro, ao
murmúrio ali, de açúcar
e douros de olivas.

cristal de tarde em
manhã, ao fogo tece
luz a luz – an-nūr –
pássaro em fuga, em
ninho tornado livro:
regato de tâmaras.

als das Kind Kind war

espelho repousado,
às plumas de tempo,
converte-se em poça
nacarada de ruídos:

as imagens golfam
um passado, alhures,
enquanto o sol salta
desprovido de passado.

schem ha-meforasch

(relendo gershom scholem)

enquanto calas, o obscuro
cume da falta, teu nome salta
em forma e carne revelada.

nada cantas ao jardim selado,
casa devassada, ruína do sopro
e sinal na areia ao fogo, chamado.

sim, há fora rasos chios, sal a salmo
desvelado, o rosto não há, pronuncias
apenas língua, inaudível lugar dos véus.

despes, com isso, o irmão – shaun –
enquanto escrevinha a queda – quebra –
aos braços da mãe, ao rio lançada.

antes lívida pronúncia, hoje canto
eriçado: shem em κῆδος lacera
a letra, quatro delas, em nome,
c a l h a u s

ante-o-verbo

“morte e vida estão em poder da língua” (prov. 18: 21)

flui frente aos rios, o dedo
do começo, à margem do
início, quando falas, que é
agora, solstício ao pé moldado:

atados, à língua, os olhos
calam, mascando a leitura,
como quem colhe macerado
peplo às pedras adornado.

pelo ritmo árduo, o ar brame,
flama que torce aurora gris,
uma só sílaba, som inaudito,
grafa tumba e tempo, poente.

attar pássaros pela caligrafia

véus os signos – gazelas e pássaros –
na morosa sombra, os dedos extensos,
de vento e volta, à névoa torna, um exílio
de palavras, grafadas, converte o momento:
ao chão tudo torna movência, e os corpos gris
nevoam em penas, brandas espadas da perda e
do medo. véu e sinais, à jornada retomam, de boca
entreaberta, sussurro ao olho de um, espiro da lua aos
campos da noite, enquanto ainda raios não tocam o chão
lacerado, múltiplo consumindo as flores da aurora suficiente
de danças, remessas e prazeres; o corpo convertendo-se em
mais odores: pêra, sândalo, aurora, carmins, a água brota trono e
m i r r a.

amor, dos olhos